On dit qu’une étoile com­mence à mou­rir lorsque, ayant épuisé ses ré­serves d’hy­dro­gène, elle quitte son état d’équi­libre. Dé­bute une longue phase de dé­gé­né­res­cence qui mè­nera, selon la taille de l’astre, à l’ef­fon­dre­ment de son cœur voire à sa vio­lente ex­plo­sion. Pour cette nou­velle créa­tion, Maud Blan­del as­so­cie le phé­no­mène as­tro­phy­sique des pul­sars au sou­ve­nir so­nore tra­gique de l’ex­plo­sion du cœur de son père.

En tra­dui­sant des prin­cipes tels que la ro­ta­tion, la gra­vité, la pé­rio­di­cité, L’œil nu met en jeu six dan­seur·­se·s et trans­forme l’es­pace scé­nique en vé­ri­table ter­rain d’ob­ser­va­tion : face à un corps (stel­laire, phy­sique, col­lec­tif) qui dé­gé­nère, que per­çoit on réel­le­ment ?

« As­so­cier le sui­cide par balles de mon père à l’ex­plo­sion du cœur d’un astre n’avait rien d’une quel­conque quête de « ré­pa­ra­tion ». Non. Ce qui est en jeu dans la pièce c’est la per­cep­tion de ce qui chute en nous et au­tour de nous, des conflits in­té­rieurs et ex­té­rieurs qui font rage, et de ce qui, un jour, fait que tout s’ef­fondre. » Maud Blan­del

Plus qu’un tra­vail de re­cons­ti­tu­tion d’un évé­ne­ment au­to­bio­gra­phique, la cho­ré­graphe joue des chan­ge­ments d’échelle, dé­joue le tra­gique et met en images les (dys)fonc­tion­ne­ments de la mé­moire : ses per­sis­tances, ses boucles au­tant que ses trous et autres zones d’ombre. Car c’est bien là où la mé­moire fait in­évi­ta­ble­ment dé­faut que s’en­gage la puis­sance de l’ima­gi­na­tion. Faire image(s) donc, afin de don­ner forme à celles qui nous manquent, de dé­for­mer celles que nous avons, et de cé­lé­brer par le corps ce qui dé­passe notre en­ten­de­ment.